REPORTAJE: El DÍA EN QUE FUSILÉ "Apunté a dar, a la cabeza, para ayudarle"

Era un militante de izquierda, tenía 21 años y estaba haciendo la mili. El destino le colocó en un pelotón de ejecución. No huyó. Disparó a matar. Era 8 de enero de 1972; hace hoy 40 años. Su historia le persigue. Ahora la cuenta en primera persona

Desfilábamos con la cabeza baja, el fusil colgado del hombro. Ese fusil que parecía abrasar, que aún estaba caliente, aunque había pasado un buen rato desde que se había disparado. Qué casualidad que el camión que nos había llevado estaba aparcado en cabeza de la fila, y todos tenían que esperar a que llegara el último grupo, el nuestro. Todos los demás soldados llevados a presenciar el espectáculo estaban ya subidos a sus camiones, asomados al final de la caja, mirando muy serios al pelotón que desfilaba. Una mirada a la vez de compasión y de miedo: miraban a los verdugos, al pelotón de ejecución, a los que habían matado a otro soldado, a un compañero. Le podría haber tocado a cualquier otro: no éramos voluntarios, sino forzosos. Pero habíamos sido precisamente nosotros. Y ninguno había flaqueado, ninguno se había derrumbado o se había negado a disparar. Era el 8 de enero de 1972.

Circularían muchos rumores, historias, después del suceso. La famosa leyenda del cartucho de fogueo, que se había repartido a escondidas a uno de los soldados, con lo cual todos podíamos tener la esperanza de que nos había tocado, que nosotros habíamos disparado sin bala. Pero no cabía ese respiro: nosotros sabíamos que todos los cartuchos eran de verdad: cada uno de nosotros habíamos llenado el cargador del CETME de munición "de guerra". Sólo nos quedaba el escape de disparar a fallar, de apuntar demasiado cerca o demasiado alto. ¿Cuántos lo harían? Yo no sé si fallé, pero apunté a dar, apunté a la cabeza. Era la única manera que veía de ayudar a aquel pobre chico a acabar cuanto antes. Éramos 15, quién sabe cuantos le dieron en el mismo sitio. Quizás no le di, después de todo. Pero yo estaba allí, y el recuerdo de mi participación en aquella historia, en aquel solemne acto de ajusticiamiento militar sigue amargándome algunos instantes de mi vida, cada año de los 40 que han transcurrido desde entonces. Aquel infeliz había cometido dos asesinatos, pero no por ello tenía que morir, y menos de aquella manera. Para mi desgracia, yo era seguramente el único de los participantes directos que sentía que aquello era injusto, que era un crimen legalizado. El resto tenía el consuelo de pensar que se hacía justicia.
http://www.elpais.com/articulo/reportajes/Apunte/dar/cabeza/ayudarle/elpepusocdmg/20120108elpdmgrep_1/Tes

Estos de El País por qué se empeñan en sacar toda esta mierda y apenas dicen nada de, por ejemplo, de Juana Chaos quien mató a más de veinte personas y ya está en la calle, pagando solo unos miserables meses de su miserable vida por cada una de sus víctimas. ¡País!, que diría Forges.

PD: Está claro que lo de Franco fue una dictadura en la que como en todas (en unas más que otras y de esas tampoco se dice ni mu) se cometieron actos execrables como éste.

jxxxxx que duro vivir con algo así en tu conciencia....lo único que puede pensar esta persona es que como bien dice, los forzaban a ello.

Bueno,historias como esta hay en cada pueblo de España.No está mal recordarlas de vez en cuando.

jewell escribió:Bueno,historias como esta hay en cada pueblo de España.No está mal recordarlas de vez en cuando.

Sí, sí, sigamos con lo de la memoria histórica: yo tengo para llenar un barco. Y lo dice un nieto de republicanos por partida doble. Y puedo contar mierdas de ambos bandos.

Claro,no discutimos eso.Yo pienso que es bueno contarlas,que no hace tantos años y que no hay que olvidar a donde podemos llegar.
Que habían sindicatos de trabajadores donde todos iban tan tranquilos y de repente se lía una guerra y ganan unos que dicen que los sindicatos son el enemigo.Mataban a mujeres y hombres en las tapias de los cementerios por haber pertenecido al sindicato.Ese tipo de cosas no hay que olvidarlas.
Igual que la matanza de Paracuellos.No debemos olvidar lo que supone una guerra.

En todos sitios cuecen habas,yo soy nieta de rojos. Y mi abuelo sufrió represalias y cárcel por ello.